El dudoso beneficio de aparentar menos edad

"Ay parecés mas chica!" -decían. Y por dentro un insulto en árabe me envenenaba la lengua. "msi, viste.. pero NO.. no soy más chica (la p* que te parió en arabe)".
El temita de la confusión con la edad me generó un tic de la ceja. mmm...
De niña, aprendí rapidamente a no salir sin documento. Era todo un logro pasar las puertas de la matinee. Malditos seguridad... delante mio una procesión de infantes...y a MI me cruzaban un brazo musculoso arruinando el glam de la esmerada entrada. Aff....
Demorada, me quedaba viendo la expresión del monolítico personaje, que pasaba de confirmar mi elusiva edad a intentar descifrar mi nombre. Si, si.. asi me llamo... NO no es mi apellido, es mi nombre.... si si, es raro, viste? Me podés devolver el documento ahora? gracias. Y seguía mi camino repitiendo para mis adentros el poema en arabe que comenzaba a ser una constante.

Pasaron los años, en diferido, pero pasaron... la matineé un día se volvió la noche (?)... y entonces conocí el verdadero rostro de la confusión. Para empezar, lograr ingresar a los boliches de moda era cada vez más tortuoso... en ese momento se habia puesto de moda FALSIFICAR LA CEDULA.. y pagué platos rotos ajenos por cientos... comenzaron a pasar mi documento por la "luz negra", por si acaso. No tengo idea que diablos brillaba pero hacía lo suyo y lograba entrar. Después, claro, de la mirada desconfiada que me regalaban (seguro es trucho, pensaban) y tenía que estrujarme entre la gente para no quedar atrás del grupete que rumbeaba para los adentros del lugar.

Sin darme cuenta, una de esas noches debo haber atravesado algún umbral etario que me dejó del otro lado de la fila... por fin mi imagen parecía legal, oh si! Algo tarde, pero lo recuerdo todavia. En esa epoca justo dejaba de tener interés en frencuentar la noche y pasaba a las salidas con los candidatos que desfilaban al otro lado de la mesa de restó. Ninguno, ninguno, ninguno, ah puede ser, "vos pagas lo tuyo?" emm no. O intentaban hablar de "la facu" o resultaban ser unos degenerados que SE DESILUSIONABAN cuando la charla claramente no tocaba temas como "y vos a que colegio vas?" o "mis viejos esto o aquello" o "porque con mis amiiigas.. bla bla" y en medio del postre se percataban de la diferida edad. "Ay, pensé que eras mas chiquita". En fin. Neeeeext! (no mentira, con ese salí como un año).

Fueron años de rezarle al bendito documento para que no se perdiera en las noches de descoque. Esperando que un buen dia Mr.Universo equilibrara las cosas. Y con la más salomonica justicia, un invierno helado, la frase por fin dió su tan esperado giro. el glorioso momento de la revancha! "Ay, y ella cuantos años mas chica que ustedes es?" siiiiii... hoy ese más chica significa unos dorados 26 o 27... donde todo está en su esplendor y el culo en su sitio. Y lo estoy disfrutando, asquerosamente, estoy sacadole el más alevoso provecho a la hora de pasar del tapaojeras o las ochomil cremas para no arrugarse (si, otro argumento a favor de gastar en taxis). Cada tanto pruebo una, como para ver que pasa... un taxi menos, eso pasa.

Y me regodeo en una muy merecida sonrisa con el "ay no parecés!"... si, venganza. Se la dedico a todos los bolas tristes que me apartaron de la manada, me pidieron el documento y no me dejaron entrar por habermelo olvidado. Que tal les fue con el cambio de anabólicos por viagra? perdon, es que les odio... lo se. Mejor me voy a comprar una cremita... por las dudas.